El Sucesor

Ira desbocada. Sentidos embotados. La irracionalidad lo puede todo. Cuando todo acaba, nada se puede hacer ya.

 

Se mira las manos cubiertas de sangre, le chilla al finado. Culpandole, excusandose.

-Te dije que no te metieras conmigo. tu lo has querido, maldito estupido. - Le lanza una patada al costado del finado que se encuentra echado en el suelo del sucio callejon. Se limpia las manos enrojecidas de sangre en la blanca camisa de seda.

Alguien se adentra en el callejon envuelto en un oscuro abrigo, un sombrero le oculta la mirada pero no su lobuna sonrisa. Cuando el chico nota la presencia a su espalda se gira bruscamente.

-Ha sido en defensa propia. Le dije que me dejara en paz pero no me hizo caso.

-Creo que tú puedes ser mi digno sucesor. Estoy cansado despues de tanto tiempo.

-¿De que habla? -pregunta el chico sorprendido.

-Tu ira desbocada e incontrolada primero y tu cobardia al no ser consucuente con tus actos despues me trasmiten buenas sensaciones.

-¿Quien es usted y porque habla asi de mi?

-Yo soy el mal....